La despedida + Sangiré

    Long time no see. Ésta vez me digné a recopilar ocurrencias del '23 y solaparlas al primer intento de prosario que colgué hace un tiempo ya en el blog. Ésta sería no una segunda parte sino otro fragmento de una figura más grande (aún sin editar). En honor al mes lo llamé Sangiré y pueden leerlo acá o vía PDF:

 

Entradas más populares de este blog

Cinco prosemas arrancados de cuajo

Imagen
  Monet, «Femmes au jardin» (1867). #1 — Porquería blanca   Ángeles ángeles blancos, ángeles de porquería blanca, ángeles de escamas, ángeles viscosos viciosos perdidos en un cielo ajeno de color morado o verde, amarillo castaño o blanco mugre.   Vuelan por entre peripecias inconclusas los ángeles moribundos, destruidos, desmembrados en guerras anímicas lejos del cielo que los vio nacer, como pimpollos de hierbas silvestres y morir por nada,   ni una ilusión, ni un sueño vendieron a cambio sus aureolas, sus alas y la capacidad divina de pensamiento por nada, por basura por chatarra por nada excepto ese bendito polen fabricado no por ángeles allá en el cielo, no; sino por amigos de la desidia y el odio, avaros incomprendidos que jamás le dieron la cara al cielo por rencor a sus superiores —espíritus que perdieron la razón antes de saber que la tenían— y sin titubear vendieron sus h arpas las cambiaron por polen, navajas y bolsas de residuo en...
>

Hoja #2

Imagen
¿Estaré siendo honesto conmigo cada que deseo, por ejemplo, ocupar el lugar del otro? Hablo de su cuerpo, de su rostro, su figura toda.            Y pienso en lo absurdo que sería, por un día, ser siquiera otra persona. De recibir también sus problemas, sus tareas —cumplidas o sin cumplir, eso no importa— y sus promesas, todas ajenas a la mía.   No soy él. No soy ella.            Y eso está bien. Todo es raro cuando la percepción, en lugar de soplar a favor, se esparce por el aire y se aleja, cada vez más, hasta alcanzar el vertiginoso desconocimiento de uno mismo: nombre, edad, sexo, altura, peso, afiliaciones político-filosóficas y estéticas y aspiraciones y un sinfín de cualidades que, en mí, son irremplazables por las de alguien más. Eso me gustaría creer en días como éstos —de desazón o desconvencimiento— pero forzar la soga no haría más que tensar los nudos que ya están, ...
>