debajo la hiedra

  Todo de negro para sorprender o infartar, que es lo mismo; si no está agonizando no lo quiero. Si no está de rodillas, suplicando piedad de manera cándida, tontamente atractiva, no lo quiero. Me desprendo un botón de la camisa — dos. Me exhibo. No demuestro pavor. Yo soy el Miedo .              Un auto negro vendrá a buscarme.          En medio de la noche, sin luces, no se ve.          No se distingue bien.          Polarizado, sin chapa; su conductor incógnito, ajeno — creo que no es de este mundo.          No toca bocina, no quiere levantar sospechas y lo entiendo. Este barrio es muy chusma. El conductor incógnito se detiene a unas cuadras de casa, como quedamos por carta, y camino al auto veo humo — fuma adentro con las ventanas cerradas y ...

           Caen, al velorio del día, los perros solos.          Solos se posan y hacen guardia en las esquinas,          en las veredas;          algunos se montan y atraviesan las rejas, otros ni se inmutan — su único trabajo es mantenerse limpios y comer a la hora indicada y otros, como yo, caminamos solos.          Caminamos, comemos, dormimos, morimos.          Los perros como yo morimos solos.          Sin fe, sin patria, sin hogar.          Si encontramos algún hueco en el cual ocultarnos durante la noche nos alegramos por un rato y luego nos deprimimos.          Hay mucho perro solo que muere en silencio...

         Nuevo año, nuevo prosario. Las Horas Lentas , inspirado por Marosa di Giorgio, es un compendio de ocurrencias realizadas en la extensión de cuatro meses ya pasados. Como siempre, dejaré por acá el PDF para quien quiera leerlo y, si ese es el caso, simplemente gracias; — de Vis.  

¿Estaré siendo honesto conmigo cada que deseo, por ejemplo, ocupar el lugar del otro? Hablo de su cuerpo, de su rostro, su figura toda.            Y pienso en lo absurdo que sería, por un día, ser siquiera otra persona. De recibir también sus problemas, sus tareas —cumplidas o sin cumplir, eso no importa— y sus promesas, todas ajenas a la mía.   No soy él. No soy ella.            Y eso está bien. Todo es raro cuando la percepción, en lugar de soplar a favor, se esparce por el aire y se aleja, cada vez más, hasta alcanzar el vertiginoso desconocimiento de uno mismo: nombre, edad, sexo, altura, peso, afiliaciones político-filosóficas y estéticas y aspiraciones y un sinfín de cualidades que, en mí, son irremplazables por las de alguien más. Eso me gustaría creer en días como éstos —de desazón o desconvencimiento— pero forzar la soga no haría más que tensar los nudos que ya están, ...

  Monet, «Femmes au jardin» (1867). #1 — Porquería blanca   Ángeles ángeles blancos, ángeles de porquería blanca, ángeles de escamas, ángeles viscosos viciosos perdidos en un cielo ajeno de color morado o verde, amarillo castaño o blanco mugre.   Vuelan por entre peripecias inconclusas los ángeles moribundos, destruidos, desmembrados en guerras anímicas lejos del cielo que los vio nacer, como pimpollos de hierbas silvestres y morir por nada,   ni una ilusión, ni un sueño vendieron a cambio sus aureolas, sus alas y la capacidad divina de pensamiento por nada, por basura por chatarra por nada excepto ese bendito polen fabricado no por ángeles allá en el cielo, no; sino por amigos de la desidia y el odio, avaros incomprendidos que jamás le dieron la cara al cielo por rencor a sus superiores —espíritus que perdieron la razón antes de saber que la tenían— y sin titubear vendieron sus h arpas las cambiaron por polen, navajas y bolsas de residuo en...

     Long time no see . Ésta vez me digné a recopilar ocurrencias del '23 y solaparlas al primer intento de prosario que colgué hace un tiempo ya en el blog. Ésta sería no una segunda parte sino otro fragmento de una figura más grande (aún sin editar). En honor al mes lo llamé Sangiré y pueden leerlo acá o vía PDF :  

*A Celebración de la primavera de Enrique Casaravilla Lemos.   Nobody sees the other side of what they are a two way mirror hides the world tunnel vision from the heart   I   Hay algo que no te conté ¿debería hacerlo ahora, después de muerto? ¿Qué sería de nos sí, en su momento, hubiese tirado la piedra no al moho, sino a la corriente de éste río sempiterno?   II   Allí las almas no parecieran preocuparse por el tiempo, sea éste pasado presente o futuro pues ¿qué habría más allá de la puerta de la cocina, aquella que da al patio, sino un refugio para el cuerpo y un bebedero para las aves: taxonomía anímica éstas del ágape?   III   Hay algo que no te conté, ¿debería hacerlo ahora,  vuelto espejo?   Te preguntaré, ¿qué ves en mí que sea de ti?   Todo eso guardo en mi bolsillo con ánimos de conservarlo por siempre: ésto último poco probable pero nada pierdo ahora con intentarlo. ...